Je n’ai pas toujours été ce garçon mélancolique et reclus qui fuit la vie et ses alcools forts. À la rentrée universitaire de l’automne 1984, j’étais même tout le contraire. Je débordais alors de vitalité et de curiosité pour le monde, heureux de la chance que j’avais d’étudier la littérature comparée à la Sorbonne-Nouvelle, première étape d’une marche triomphale qui me mènerait vers la reconnaissance académique, les échanges lucratifs avec de prestigieuses universités anglo-saxonnes et la publication chez Gallimard d’essais érudits, teintés d’une ironie discrète
